X-Men Chronicles - Episódio V

Morno.
A tarde, a semana, os amigos, a família, tudo. Kevin se sentia em um mundo morno, nem quente como a batalha nem frio como a tragédia. Tragédia. Palavra que praticamente define sua estadia com os X-Men assim como eles próprios. Caminhando para casa lembranças o invadem de arroubo. Aqueles meses de afastamento da equipe encolheram seu coração, abalaram sua confiança em si e nele, sentia-se a cada dia mais alienígena. Quando deixara o grupo na ocasião dos pactos com Sinistro e suas conseqüências, não sabia o peso que seus atos teriam no coração de todos.
Durante o sumiço de Netuno e Brian não conseguiu importar-se, esforçar-se, sentir pena ou qualquer outro sentimento de coleguismo ou vaga amizade. Mas parece que só alguns notaram seu comportamento. James, Sean e William. Talvez por que passaram por tudo aquilo juntos, talvez por serem mais velhos, mais experientes, talvez por simplesmente notarem o letreiro em sua cara piscando: “Eu não ligo”.
...

Atravessando a rua em direção ao parque, Roland o viu. O alvo, um alvo. Apenas um garoto franzino e meio doente. Tipos estranhos escolhiam esses X-Men. Decidiu a tática de abordagem. Rápido, dolorido, sujo (esperava), feroz. A missão era nocauteá-lo. Ainda bem que não disseram como.

...

Kevin foi retirado de seus devaneios pela dor. Aguda, quente, quase lúdica. Voou por alguns metros e chocou-se em uma árvore. Quando havia entrado no parque? A cabeça doía, o ombro doía, o ferro do sangue tomava o paladar. Antes mesmo de entender o que houve, um chute, duro como o concreto, forte como um caminhão, encontrou suas costelas. O ar saiu quase fluido, tamanha a facilidade. Olhou em volta, esquentando. A fúria voltara, trazendo fogo, calor.
Mais o sentiu que viu. Um homem baixo, roupas de motoqueiro, quase seu tipo físico. Na boca um cigarro. Seria ele inimigo ou transeunte? Sua postura nada dizia, seu coração batia lento, quase 70bpm. Concentrou-se mais, com a raiva o incendiando. Sentiria o metabolismo do desgraçado, seus hormônios. Veria se ele estava mentindo.
O corpo trabalhava à revelia de Kevin, curando, pondo ossos no lugar, costurando músculos, reintegrando vasos. Não. Não é ele.
Cambaleante ele deixa o leito da arvore à procura de seu atacante. Iria torcer o desgraçado, espremer-lhe os ossos pela traição. Passou pelo punk.
Frio.
O abraço da inconsciência o encontrou. Desgraçado, filho da puta, safado, punk de merda. Fora enganado. Quem era aquele cara? Por que o atacara? Como escapara à sua sondagem? Como era tão forte?
Dormiu.

Em sua mente, alguém falava, sussurrava. “socorro...”