Sangue e Cinzas

Hannah - Reino de Atalaka

União Púrpura, Reinado

Noite.

Quente, úmida, pestilenta.

O grande aglomerado de casebres rústicos, com suas paredes de pau-a-pique e telhados de palha, ocupava quase um quilômetro em qualquer direção que ele olhasse. A "casa" principal dividia espaço com o salão comunitário, um grande salão de teto muito baixo, numa mistura de palha, folhas podres e limo, com paredes de barro vermelho com quase um braço de espessura. Um arremedo de porta, aberto provavelmente à machadadas e coberto de tecido muito fino, separava o salão da casa do líder e patriarca. O chão de terra batida ainda guardava as lembranças do último retorno da caçada: cantos escuros onde os feridos foram tratados, o cheiro ocre de urina e vômito, o círculo negro central onde a fogueira era sempre acesa, o zumbido das moscas, baratas e vermes no canto dos restos.

 Foi bem próximo àquela poça de infecção que ele encontrou o que procurava. Um jovem muito belo, de feições estrangeiras - provavelmente do deserto -, olhar ferino que denunciava uma inteligência ardilosa, pele queimada pelo sol e músculos rijos. Estava amarrado, encoleirado na verdade, a um toco no chão poeirento. Suas mãos e pés estavam amarrados juntos à frente do corpo e na boca uma mordaça já turva de sangue reprimia seus gritos de socorro.

O homem cinza olhava impávido aquela cena patética, se perguntando se era mesmo ele que viera buscar. Sua armadura reluzia sinistra num cinza quase negro ao ser tocada pelos fiapos de luar. Ao alcance do braço direito uma grande maça de metal cravejada de espinhos parecia pronta a saltar a qualquer momento. Seus olhos mortos eram visíveis apenas pela abertura ínfima da máscara que compunha o elmo da armadura. Em seu peito, destoante de todo o conjunto, um disco dourado trazia entrecruzado um martelo, uma espada e um machado.

O cativo olhava trêmulo, o desespero estampado em sua face arroxeada, o homem se aproximar. O leve tilintar da sua armadura soava a seus ouvidos como a melodia de Leen, vindo do além para ceifá-lo. "Valhei-me Wynna, me conduza a seus domínios", era a única coisa que lhe passava pela cabeça.

O homem então parou a sua frente e esperou. Ao cativo pareceram horas infindáveis, encarando o espírito da morte. Então uma voz gélida atravessou o espaço entre eles.

- Vim por ti, cadáver. Atravessei meio reinado no teu encalço e finalmente o encontrei. Ainda me lembro da tua face, da tua voz. Tornou-se um tumor que agora enfim, extirpo - e levou sua mão de ferro até a maça, apanhando-a lentamente - Que Ragnar consuma sua alma, Farid.

Lentamente o homem ergueu sua maça, saboreando cada segundo do momento. A seus pés, o homem olhava em desespero, ruminando e grugunhando por trás de sua mordaça. Ajoelhou-se e com a testa na imundície, clamou por misericórdia muda. Foi então que o algoz notou a sutil diferença. Em seu ombro direito, uma tatuagem delineava-se sob a crosta de imundície. Nas costas nuas, apenas o vermelho vivo das chibatadas se fazia presente, nenhuma outra marca. Natural ou não.

O homem hesitou.

- Olhe para mim cadáver - e esperou o farrapo de homem olhá-lo - és Farid, filho de Amani, gênia de Wynna?

O farrapo a seus pés sacudiu veementemente a cabeça em negação. Como seria possível? Estava ele mentindo? Mas tudo indicava que era verdade.

O homem sacou um punhal do interior da sua bota e cortou a mordaça do homem. Era idêntico ao meio-homem que integrava a Confraria, Farid.

- Como se chama farrapo?

- Meu nome é Mehmood Izz-ud-Din - e lançou-lhe um olhar feroz, mesmo estando em nítida desvantagem - Atrop! - e desapareceu, reaparecendo livre e de pé do outro lado do salão - E quem serias tu, algoz ou salvador?

O homem ficou longos momentos em silêncio, a tensão crescendo entre eles até atingir o ponto do insuportável. Um segundo antes das palavras arcanas se formarem na mente de Mehmood, o homem tornou a falar.

- Eu sou Myrtano, servo de Keenn, senhor da guerra. Vim para matá-lo, mas parece que Keen pregou-me uma peça. És idêntico à minha presa.

- Não sou idêntico por acaso sacerdote. Farid é meu irmão. Gêmeo.

- Então parece que minha viagem não foi de todo desperdiçada. Uma cópia é melhor que nenhuma - e Myrtano deu um passo em direção a Mehmood. Sua maça já tremia pela excitação do combate.

- Engana-se se pensa que estou indefeso. Engana-se ainda mais se acredita que vim ou vou ao auxílio de meu irmão. Tenho contas a acertar com o único - seus olhos literalmente faiscaram de ódio, impelindo o espírito sanguinário de Myrtano de volta a seu peito.

Uma sonora e profusa gargalhada irrompeu do interior do elmo de Myrtano. Seria enfim uma excelente noite.

- Parece-me mais incapaz que sua contraparte farrapo. Preso, açoitado, humilhado e abusado pelos selvagens. Patético - quando a última sílaba deixou sua boca, Myrtano pôde ver na periferia da sua visão a cortina do Salão se abrir para a noite.

- Terá meu auxílio eterno se me ajudares servo de Keenn. Se não, queimará como tudo aqui. Ogof! - e o salão irrompeu em chamas, destruindo boa parte do telhado e das paredes. O bruxulear das chamas emprestava loucura aos olhos de Mehmood.

Ainda de pé, como que negando as chamas e o calor a sua volta, Myrtano permanecia impassível, consumido pela discussão entre ele e sua divindade. Gritos rasgaram o véu da noite no instante em que o homem deu um passo em direçao ao jovem irado.

- Serei seu aliado essa noite Mehmood, até que os desígnios de Keenn fiquem claros para mim - falava acima do crepitar das chamas, acima do medo e do ódio de Mehmood, acima da vida e da morte - Eles tiraram muito de você. Humilharam-te e abusaram. É hora da vingança. Keenn! - e o clérigo ergueu sua maça ao mesmo tempo em que um machado espectral gigantesco surgiu sobre o telhado do salão.

- Então peça Myrtano. Peça por fogo e eu terei minha vingança.

Gargalhadas povoaram a noite, acima da fúria do incêndio que se seguiu.

A noite tornou-se rubra para depois assumir o laranja do amanhecer, muito antes da chegada de Azgher.

Um homem teve sua vingança. Um deus foi honrado.

Uma aliança começara, forjada de sangue e cinzas.