Armadilha - parte I

Subterrâneos da cidade de Midron

Ahlen – Reinado

O som nauseante de carne sendo trabalhada, talhada, refeita preenchia toda a câmara.

A câmara eneagonal fora milimetricamente escavada para atender às especificações muitíssimo rigorosas de seu idealizador. Tomara quase uma quinzena inteira de trabalho incessante, dia e noite, e custara a vida de uma dezena de trabalhadores. Eles também desempenhariam um papel fundamental, ainda que na morte. Em cada face da sala um padrão intricado de escrituras, símbolos e desenhos se desenrolavam num registro profano do sonho de um homem.

Um registro escrito a sangue.

No centro da face inferior, um altar de aproximadamente dois homens de comprimento por uma perna de altura e uma de largura, atraía a visão instintivamente. Era inteiro feito de partes humanas, superfície de couro muito liso, esticado ao máximo, estrutura de ossos resistentes, costelas, tíbias e fêmures, interior de carne perfeitamente conservada, rubra e brilhante, bases com mãos e pés fortes, calejados, acostumados a uma vida de trabalhos braçais e contato com a terra. Em cada osso, assim como no couro e nas mãos e pés, estavam talhados variados símbolos arcanos, adornando aquela ode ao massacre com um elemento alienígena, antinatural, maldito.

Emmilian trabalhava sem pressa, completamente concentrado no que seria seu plano mestre, sua obra-prima, sua cartada final para superar até mesmo os mestres da Academia. Sobre o altar uma figura vagamente humanóide tomava forma a cada corte, a cada sutura, a cada encaixe. Sua mente trabalhava numa velocidade além de qualquer compreensão e, dividida em muitas partes, se mantinha ocupada com os aspectos do processo. A posição correta da sutura, a forma exata da carne. A lista de ingredientes necessários ao ritual. A posição das estrelas e dos planos no dia mais propício para o ritual. Tudo ao mesmo tempo.

Sua mão direita puxava um dos fios de sutura delicadamente quando, no fundo de sua mente consciente, abaixo de todas as outras, uma campainha começou a soar. Um alarme insistente e irritante. Alguém invadira seu covil. Terminou de puxar pacientemente o fio e completou a sutura, agora ocupado em traçar seu plano de fuga. Havia pago uma pequena fortuna aos mandantes da Adaga para que não fosse interrompido ou ameaçado de maneira alguma. E agora isso?

Deixou o altar e caminhou calmamente em direção a face à sua esquerda, abrindo uma porta secreta com duas palavras murmuradas e virando-se para o interior do aposento ao chegar na soleira. Entoou por cânticos arcanos esquecidos por quase oitocentas batidas de coração, selando a câmara com energia mágica e protegendo-a do tempo e de intrusos. Virou-se para o salão pútrido, com as macas repletas de cadáveres e suas duas cobaias balbuciantes, disse outras duas palavras selando a porta atrás de si e se dirigiu à porta metálica com um sorriso sádico na face.

Iria receber seus visitantes.

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Casa de Chá de Madame Jatek, Midron

Ahlen – Reinado

Gargalhadas histéricas e gritos exultantes sobrepunham-se à animada música dedilhada por um jovem bardo em seu bandolim.

Por todo lado homens deleitavam-se com mulheres, bebidas e sonhos, tornados realidade pela magia do achbuld. Era o único lugar do reino, quiçá do Reinado, onde o consumo da droga era permitido e até incentivado. No palco uma pequena trupe de dançarinas fazia estripulias despudoradas ao som do bandolim, sempre deixando muito mais que as coxas à mostra a cada malabarismo. Escadas maciças de madeira escura dividiam o ambiente, tendo o bar de um lado e o pequeno palco do outro, e levavam ao segundo andar da casa. Completamente privativo e totalmente exclusivo. Apenas os mais abastados, ou influentes, tinham acesso. No alto da escada dois leões de chácara do tamanho de cavalos olhavam a multidão com olhar afiado, livre de qualquer droga ou distração.

O mezanino era composto de quatro portas simples, bem trabalhadas, além do balaustre sólido e lustroso. Atrás de uma dessas portas um casal conversava, alheio à balburdia e algazarra presente no salão abaixo. A alcova era dominada por tons de vermelho e dourado, contrastando com as toalhas brancas de algodão sambur que cobriam a pequena mesa de centro e os dois criados-mudos laterais. Almofadas de todos os tamanhos espalhavam-se sobre o tapete beduíno legítimo, adquirido de um contato no Deserto da Perdição. Na mesa de centro, um narguilé feito completamente de ônix atraía e refletia toda a luz das velas aromáticas espalhadas pela sala, tornando-se ao mesmo tempo uma jóia, um espelho e castiçal.

De um dos lados da mesa, uma mulher algo apresentável, de baixa estatura, compleição respeitável e roupas sóbrias encarava um jovem moreno, atlético, de olhar aguçado e sorriso ferino. Charmoso, bonito e encantador. Mortal, para as mulheres e para os negócios.

- Correu tudo conforme solicitado, meu jovem. – disse a mulher num tom afável, como se tencionando acalmar o jovem.

- É claro que correu, estimada Jatek. Sua reputação em muito te precede e sempre tive certeza de que seria a melhor pessoa para auxiliar-me nessa questão. Fico honrado em conhecê-la e atrevo-me a dizer, já a tenho em mais alta conta. – desfiou o jovem, com um sorriso nos lábios.

“Cobra ardilosa. Conhece o tom certo para bajular sem se depreciar, inflar o ego e abrir brechas para atacar. Se viver o bastante, terá um futuro promissor.”

- Como disse mesmo que se chamava meu jovem cliente?

- Não disse adorável Jatek. Mas saiba que conhecendo meu nome, nossa conversa impreterivelmente deixará o campo da bajulação mútua e adentrará paragens mais duras. Trataremos nós tão cedo de negócios? – seu sorriso era uma constante, capaz de derreter geleiras e arrebatar raparigas. Seu corpo não desperdiçava um movimento sequer, acostumado àquele jogo dicotômico.

- Temo confessar-lhe que sim, adorável mancebo. Trataremos pois de negócios. Se não se importa.

- Realmente não me importo, mas confesso estar apreciando tão gostosa companhia. Tratemos pois de negócios então. Meu nome é Tildror. Tildror Talimor. – o sorriso abandonara sua face num instante. Os olhos adquiriram um tom sombrio e a expressão dura e sagaz apoderara-se de sua face – E  desejo concretizar o negócio iniciado em meu nome. A informação foi repassada ao tal elfo como solicitei?

 - Sim, meu senhor. – Jatek estava perplexa. Seria esse jovem Tildror realmente? “O” Tildror? Preferiu não arriscar e conduzir a conversa como se fosse – E atrevo-me a dizer que sua informação foi ouvida, aceita e rapidamente cumprida. Meus informantes disseram a pouco ver seis homens adentrando o rio, sorrateiros.

- Excelente. Onde está o homem que encontrar-se-ia com elfo a princípio?

- No calabouço, sedado e amarrado. Vai levá-lo consigo?

- Sim, existem coisas que quero saber e apenas ele poderia me contar. Acertou tudo com a guarda? Não quero interrupções na minha ação essa noite. E não quero tornar a visitá-la. – disparou com um sorriso maníaco na face. Levantou-se languidamente em seguida, confundindo a intuição de Jatek.

- Tudo acertado, meu senhor. Apenas cuide daquele maníaco. Suas experiências, seus seqüestros e seu sadismo já estão espalhando rumores pela cidade. Esse tal Urich precisa sumir, é muito ruim para os negócios.

- Ele vai sumir, estimada Jatek. Ele vai sumir.

E deixou a alcova com um ar atrevido, de quem ia aprontar noite adentro.

Jatek esperou acomodada entre as almofadas. Ainda estava ressabiada, acuada.

Seria ele quem dizia ser?

Seria Tildror?