Aurora Carmesim - Prólogos, parte 7

Ano 632

O continente de Lamnor, berço da civilização, florescera em seus 632 anos de habitação e colonização. O barbarismo das tribos humanóides fora praticamente exterminado, a não ser pela ameaça constante dos goblinóides e outros "monstros" menores. No fim, todos os “colonos” foram bem-sucedidos em semear a terra, com feitos e tecnologia, sangue e fogo.

A crescente onda de violência se estendia por todos os reinos até então constituídos. Não uma guerra aberta, um conflito armado percebido por todos. Assassínio, mortes estúpidas, templos lotados queimados com fiéis dentro, seqüestros, torturas. O clima de agressividade velada não combinava em nada com tudo que fora conquistado até agora. Uma guerra santa instaurara-se, antes mesmo de seu conceito ser pensado por alguém.

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De seu trono, no centro da sua recém-construída fortaleza, o senhor da guerra planejava sua jogada. Teria de esquecer o conflito eterno entre goblinóides e elfos, mesmo com a satisfação pessoal que ele trazia. Agora era diferente. Os atos em Arton não beneficiavam seu aspecto em nada. Nenhuma guerra aberta, nenhum conflito armado, nenhuma violência declarada. Apenas traições, mortes, assassinatos, crueldades e atrocidades.

- O maldito deve estar adorando isso, deve sentir sua merda de poder crescer a cada dia. E a ironia é pensar que eu forcei a mudança daquele filho de uma cadela em direção ao que ele representa hoje. Mesmo um deus menor, ele deve farejar a oportunidade como um chacal. A morte o alimenta.

Levantando-se ele se adianta até uma grande mesa de pedra no centro do aposento. Sobre ela, um mapa de Arton detalhado e completíssimo. Posicionados em diversas posições, figuras de tropas, de máquinas de guerra, de navios e cavalarias. Uma inspeção minuciosa revelaria os movimentos autônomos e a semelhança com suas contrapartes reais. Ao norte do vasto continente, outras figuras dominavam o mapa. Tribos, animais, hordas. A guerra tinha muitos devotos e as crias de Kallyadranoch testavam sua fé. Convocaria uma nova reunião divina, tinha um plano traçado e seria sangrento, sujo, violento e o mais importante, rápido. Mas antes precisava cuidar dos seus no norte de Arton, dos que estavam longe das “civilizações”. Convocaria o batalhão.

Com um pensamento uma figura impressionante materializou-se na frente da divindade. Maior, mais forte e por incrível que pareça, mais ameaçador que seu deus. Mardoc era seu nome e guerrear fora seu propósito desde que Arton era jovem. Fora implacável e irrefreável em sua vida tribal ganhando passaporte direto para o reino de Keenn após tombar. Aprendera o modo de batalhar dos civilizados adequando-o à sua brutalidade bárbara. Era hoje o melhor que havia no reino.

- Sim, meu deus. Às suas ordens. – reverbera a figura ameaçadora, dobrando um dos joelhos. Fora vencido por Keenn em pessoa no último torneio e seu respeito pelo deus crescera enormemente desde então.

- Seu povo está sendo massacrado Mardoc. As tribos estão sendo literalmente devoradas pelos dragões e não tenho tempo de forjar os heróis para contê-los. Três deuses filhos da puta declararam guerra a todos os outros e o terreno em que essa merda será decidida é Arton. Você e seus irmãos são o melhor que disponho aqui pra mandar contra os lagartos. Vou mandá-los de volta. Será difícil como o inferno, mas se conseguir destruí-los prometo que seu sangue fluirá pelo povo que eu escolherei como meu. Seus descendentes formarão a nação de Keenn.

- Será um prazer meu deus, voltar a Arton depois de tanto tempo. Não sei o tamanho da merda, mas garanto que enviarei todos os lagartos filhos da puta a Werra, pra sofrerem em suas mãos pelo resto da eternidade. E depois festejaremos como nunca, povoando Arton com o povo mais feroz que existiu.

Levantando-se, a fúria lampejava nos olhos do homem. Uma besta de guerra. Dura, cruel, implacável e irrefreável. O júbilo que antevinha seu retorno era jovem em seu peito, mas o sorriso já denunciava seu prazer. Havia 300 anos que não pisava em Arton. Era uma lenda entre os seus e isso era uma certeza. Mas retornar em tempos de dificuldade para massacrar tudo que ameaçava seu povo garantiria uma marca na história que duraria pra sempre. Destruiria tudo que se movesse em prol de seu povo e seu deus. O tal deus dos lagartos iria sangrar.

- Quais são suas ordens meu deus, antes de partir?

- Reúna o Batalhão do Martelo. A ordem é matar. Ataquem à vontade. Você é meu arauto e minha palavra. Cace e destrua.

Em Arton, sacerdotes reuniam 50 relíquias de heróis do passado no círculo sagrado. Nenhum tinha consciência do que trariam a Arton. Nenhum estava no controle. Todos eram Keenn.

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Quando se sentaram à mesa, 4 meses haviam se passado desde a última reunião. Pacientemente, Khalmyr ouviu relatos e mais relatos. Ataques por toda Arton, incursões aos planos dos outros deuses, morte e destruição. Sozinhos não conseguiram progressos significativos. Os seguidores dos três eram engenhosos em seus métodos, a cada dia mais poderosos e mais ambiciosos. Um de seus maiores feitos fora invadir o plano de Lena e matar milhares de criaturas, se aproveitando da indecisão da deusa. Antes que ela tomasse a decisão de intervir, eles se foram da mesma maneira que chegaram. Isso se repetiu nos planos de Marah, Tanna-Toh e Lin-Wu.

Os poderes dos três reunidos era grande demais, admitiu para si um Khalmyr abatido. Sua força estava em agir em conjunto, como um, enquanto o panteão se dispersava como abelhas, cada um cuidando de sua colméia. Desconfiava que apenas Keenn tivesse tido algum sucesso, dado o sorriso maléfico em seu rosto. O que quer que fosse decidido ali sabia que seria difícil de engolir, mas era necessário como ele mesmo havia dito a algum tempo atrás. Praticaria a humildade que pregava, era um líder e sabia quando recuar e ceder.

- Eu convoquei e como imaginam, venho a vocês com um plano. É temporário, já adianto, mas nos dará a chance de vencer de uma vez esses malditos. Uma jogada pelo prêmio todo. Uma única vez.

E contou seu plano, que veio a ser apenas um esboço do verdadeiro curso de ação. Todos opinaram, todos debateram, todos acrescentaram. Juntos.

Arton iria tremer, se salvar ou cair de uma vez.

Era guerra.